[30 de Diciembre de 2003, 2:45am, Piscataway, NJ: algunos apuntes autobiográficos]
Siempre presentí un orgullo levemente perverso cuando mi madre se refería a mí como “un chico raro”. No me lo decía directamente a mí, pero si la escuché calificarme de esa manera muchas veces, en conversaciones con parientes o amigas. Nunca supe bien a que se refería, pero ahora veo que sus anécdotas preferidas que me tenían de protagonista quizás tracen un mapa de mi rareza.
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[29 de Noviembre de 2003, 6:53AM, Piscataway, New Jersey]
– ¿Cómo surgió Puto y aparte?
– En agosto de 1998 vine a USA a estudiar un doctorado en ciencias de la computación. Me vine solo, mi familia y amigos quedaron allá; toda gente que quería que los mantenga al tanto de en qué andaba mi vida. Empecé así a mandar emails bastante masivos, metía a 10 o 15 personas en el “To:” y contaba mis andanzas en terreno marciano. Los mails pronto se hicieron más largos y narrativos, quizás porque también saciaban mi sed de castellano…
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[1 de Mayo de 2003, 1PM, San Francisco, California; la negociación de mi aumento de sueldo luego de trabajar dos meses en Eagle Research – ver post Don Águila]
Se cumplieron 2 meses desde que Eagle Research me contrató y llegó el momento de reunirme con el presidente y evaluar mi desempeño. Apareció en mi cubículo y me señaló el cuarto de conferencias. Le pedí dos minutos para ir a buscar una gaseosa. “¿Para qué?, vamos a tardar dos minutos…”
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[17 de Diciembre de 2001, 1AM, 22nd St y Valencia St, San Francisco, California]
Vengo de la casa de Herman, mi amante mexicano. Nunca me interesaron los números, pero dejame desparramar esta aritmética: 3. Uno al toque, como para romper el hielo y yo me hundí como el Titanic. Otra vez al ratito, y el tercero “sin sacarla”. Este último un hecho casi inédito en mi prontuario, una inauguración, botella de champagne estallando en mil pedazos o tijerita cortando la cintita, vos elegís.
Narración cruda de los hechos:
Llegué a su casa, Herman en cueros, la habitación en penumbras, su jean con los dos primeros botones desabrochados, cómo si fuera una puerta a medio abrir, una invitación a entrar, sacudite el polvo (uf) en la alfombrita que dice bienvenidos y entrá. La lengua arando un surco de saliva desde el abdomen hasta los pezones, los pezones espesos, su mano que me sostiene la nuca. La cogida polirítmica: desde el balanceo pendular del vals vienés hasta el temblor eléctrico de la tarantela.
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[16 de Diciembre de 2001, 11.25PM, 22nd St y Valencia St, San Francisco, California]
Te cuento que en 9 días viene Santa Claus o Papá Noel o como quieras llamarle y este año hice la listita. Quiero que abajo del arbolito haya un departamento y un trabajo. Como Papá Noel recompensa a los niños buenos, seguro que recibo ambos, con moñito rojo envueltos en papel brilloso. Hasta ahora el turro me ha tenido en suspenso.
Con el nuevo año regresa la dueña de casa (la lesbiana gallega que me alquila el depto) y tengo que volar a otras comarcas. Ya es la segunda volada en no sé cuántos – pero pocos – meses. Sí sé: si cuento los últimos 6 meses viví en 5 lugares distintos (el campus en Rutgers, la casa de mis viejos en Argentina, y ya en San Francisco: la casa de Martín y Andres en Glen Park, un cuchitril por 3 semanas en el Upper Mission, ahora este lugar en 22 y Valencia en The Mission). Y no creo que la lista se cierre acá. Lo que se dice un auténtico gitano. O como diría Fito Paez a rodar a rodar mi vida, aunque mis giros son sobre mi propio eje y la sensación es la de dorarme lentamente al spiedo.
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[23 de Noviembre de 2003, Piscataway, NJ]
Es como aterrizar en Marte, abrir tu guía Frommer “Cómo pasarla bomba en Marte con $2 por día”, ajustarte los broches de tu traje espacial, enderezar el casco, abrir la portezuela, pegar el saltito ingrávido y avanzar a tientas entre las rocas rojizas. Así me siento. Desde septiembre he vivido en un estado de embriaguez lunática, ausente sin aviso de mi vida, media falta más y quedo libre.
Mi director de tesis (no sé como se traduce “advisor” y “consejero” me recuerda al viejo de ojos blancos de Kung Fu) me pidió que curse dos materias y ya se sabe, lo que tu advisor sugiere es una orden divina que no podés contradecir sopena de terminar estatua de sal con tu diploma salado en la mano. Entré así en estado REM: 5 horas de sueño diarias, reuniones semanales con el grupo de investigación, el mal humor de mi advisor porque arrancar se arranca despacio y el quiere velocidad.
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[26 de Agosto de 2002, Piscataway, New Jersey, deja vús varios]
Esteban. Así se llama el portoriqueño que conocí en el chat hace dos meses. Yo estaba en Buenos Aires, aunque ya preparaba mi regreso a New Jersey: lo conocí en el salón gay de New Jersey zona central. Muy simpático en el chat, me siguió mandando email todo este tiempo.
El domingo amaneció primaveral. Ya hacía diez días que había vuelto a Rutgers y se me habían acabado las excusas para no encontrarme. Lo llamé y arreglamos vernos en Café 52. Nos reconocimos inmediatamente, pero en vez de compartir cafeína propuso ir a comer algo. Automac en su auto y luego sentarnos en un banco en el parque.
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[7 de Noviembre de 2003, Piscataway, New Jersey; comprando muebles en Ikea]
Los libros apilados en el piso: Borges encima de Nick Hornby encima de Raymond Carver encima de Gore Vidal encima de Roberto Arlt encima de Marguerite Yourcenar. Otra pila con fotocopias de papers de computación gráfica: cómo simular la iluminación del terciopelo, de la nieve o de la cáscara de una naranja encima de los papers que explican cómo generar diagramas de ensamblado de muebles en forma automática. Otra pila con CDs: Honestidad Brutal de Calamaro encima de Olga Guillot y el Son se fue de Cuba encima de Piazzolla Libertango. Y encima de los CDS el despertador. Cables que cruzan las montañas de libros: el cargador del celular, el coaxial de la televisión, el del cargador de la afeitadora, el del DVD. Medias enrolladas acá y allá (las levanto y las huelo para detectar si las usé o no). Sobre el escritorio: monedas, un resaltador verde, hilo dental, una compoterita vacía con rastros de arroz con leche de hace 4 días, líquido para limpiar las lentes de contacto, la boleta del celular, una lata de diet coke a medio terminar, crema humectante para manos, toallitas húmedas para bebé (cómo extraño el bidet), un paraguas, las anteojeras que uso cuando voy a nadar, un CD grabado con dos episodios de Sex and the City. Tirados por el piso: el Tivo abierto, la carcaza contra la pared al costado, dos discos rígidos (que saqué del Tivo cuando estiró la pata), un sobre con DVDs porno, un candado, la cámara digital, la abroachadora, una pote de crema para los hongos, una hoja con dibujitos tachados, un paquete de pastillas de menta a medio terminar, el gigantesco canasto de ropa que tengo que lavar.
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[29 de Octubre de 2003, Piscataway, New Jersey; mis reuniones con el grupo de investigación]
Mi campo de investigación es la computación gráfica, la interacción humano-computadora y los agentes conversacionales (un agente conversacional es una figura animada con comportamiento “humano”, un pésimo ejemplo es “Clippy”, el difunto asistente de MS Office con forma de clip). La investigación sobre AC mezcla varias disciplinas: computación gráfica, animación, bio-mecánica, linguística, teoría del conocimiento. Lo sorprendente es lo poco que se sabe respecto a cómo los humanos interactuamos en una conversación y eso hace imposible reproducirla eficientemente. Las dificultades abundan. Los reconocedores de voz tienen que ser entrenados extensamente, las animaciones son duras y robóticas (si son “interactivas”) y la generación de habla es metálica (si es sintetizada) o fragmentada (si se arma a partir de grabaciones de unidades de habla, como los anuncios automatizados en el subte). A esto agréguese la capa de complejidad que los gestos agregan a la comunicación: no sólo complementan el discurso sino que pueden cambiar radicalmente su significado. Tanto reconocer los gestos como generarlos o sincronizarlos adecuadamente (con el discurso del interlocutor o con el propio discurso) es arduo y muchas veces imposible.
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[4 de Enero de 2003, Buenos Aires, Argentina; otro viaje en taxi]
Son las 3 de la mañana cuando salimos de Glam. Son sólo unas 20 cuadras y podríamos caminar, pero somos 4 y un taxi nos va a salir muy barato. Cuándo más uno los necesita no aparecen, no hay caso. Hay que caminar dos cuadras hasta que aparece uno. Subo en el asiento de adelante, Darío, Viviana y Daniel atrás.
Taxista: ¿Y? ¿Cómo estuvo la noche?
Yo: Complicada para todos. No hay hombres – miro hacia atrás y Viviana me sonríe, Daniel mira por la ventanilla -. No hay hombres… ni para Viviana ni para ninguno de nosotros tampoco.
Taxista: Y sí, está difícil, algo ya va a aparecer, no hay que perder las esperanzas.
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